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Recortes de aguanís | por Ana Vázquez Aguado
foto El aguanís es un amago, un regate inesperado, un puedo pero no quiero. No lo voy a hacer. No ahora. No así. Lo voy a hacer ahora. Así. Es un engaño premeditado a última hora. Es un desarme a la obviedad; una intención disfrazada. El gol final es obligatorio; si no, no hay aguanís. Combinar recortes de tres pasiones como el deporte, la literatura o la música para decir algo sin decirlo o, quizás, decirlo de forma menos obvia, es mi oportunidad de uno contra uno, mi yo contra usted, mi intento de aguanís. Sólo hay una diferencia; si lo consigo, soy yo quien se marca el tanto. Usted quien cae en mis redes. ¿Jugamos?
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jueves, 26 de junio de 2014
Chicles y clichés

Los chicles, cuando se pegan a una superficie, pueden ser tan resistentes que ni el tiempo y su eclosión los erosiona. Lo mismo ocurre con los clichés y quizás por eso son tan anagramas. Y también tan populares, tan mundiales, tan del día a día; tan contundentes como que el rosa chicle es para vestir a las niñas. Y a mí… nunca me gustó el rosa chicle. Siempre me han picado las etiquetas.
Pero por suerte o por desgracia, desde que en una exhibición de gimnasia rítmica mi pelota salió rodando y yo fui detrás de ella para siempre, incapaz de devolverla a las manos, impaciente por llevarla pegada al pie allá donde fuera, me han etiquetado en tantas fotos que ya ni siento ni padezco. Siempre me veo buena cara. De irme a fregar platos y barrer suelos, me han mandado a trabajar a fábricas de tortillas a veces, a ratos de bollos; todo hecho y dicho con un par de huevos. O no; porque luego nadie se ha acercado a decírmelo a la cara. Ni siquiera “marimacho”; supongo que mi conjuntada forma de vestir fuera del campo no invita a ello.
Hablo en primera persona y no porque todos estos menosprecios los haya recibido yo, que muchos sí, sino porque aunque no me gusta formar parte de colectivos, me veo dentro de ellos cuando uno de mis derechos individuales es atacado; me afecte directamente o no. Y no entiendo que, en este ahora, permanezca el siempre (anti)deportivo de que una mujer que practica deporte es tan homosexual como un hombre que hace ballet. Y tampoco entiendo que, en este hoy, continúe el jamás (anti)deportivo de un hombre gay jugando al fútbol o de una mujer hetero boxeando.
Estos días, Chueca se pone la equipación arcoíris y yo dejo esta columna para que también forme parte de su plaza, aunque no esté orgullosa de mi condición sexual; nunca lo he estado porque es algo que, de producirme algo, me llena más de satisfacción que de orgullo. Últimamente está de moda pedir que los deportistas salgan del armario, y se confirma: hay quien no entiende de ninguna manera. Ni yo, ni tú, ni nadie debe salir de ningún otro lado que no sea un pabellón o un estadio. Y hacerlo de la mano si es con ellas; y si no, besar largo a las parejas al encontrarse. Y esperar. Esperar a que sea el resto quien, antes de sentarse en una grada, termine de salir de las cavernas.

 

"Hay una recta etiqueta torcida para cada persona en esta vida..."

 

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