Diana cazadora, un brazo de menos y varios kilos de más, observa –pétrea mirada, no sé si melancólica o indiferente- mi cansino trotecillo a través de sus bucólicos dominios, atalayada en su marmóreo pedestal, mientras en mi Mp3 una anónima voz de soprano interpreta una bellísima, compleja y archiconocida aria de Handel, “Lascia ch´io pianga la cruda sorte/e che sospiri la libertá/e che sospiri, e che sospiri la libertá”, repite malancólica la letra de esta música originalmente concebida por su autor para ser cantada por uno de aquellos míticos “Castrati” del barroco (cruel destino el de aquellos personajes cuyo máximo anhelo fue el de ser hombres -en el más amplio sentido del término-  que hubieron de conformarse sin embargo con “quedarse” en dioses, para el resto de los mortales) resucitando el espíritu, tan presente de por si en Los Jardines de La Granja, del más grande de todos ellos: Farinelli.

 La música es la más incisiva de las artes: asalta el alma sin contemplaciones ni cuartel; cautiva directamente el corazón sin necesidad de pagar el peaje racional  de pasar por el cerebro. Y lo activa o lo colma de melancolía; lo sacude o lo impele a henchirse de emoción; lo contagia de la épica más exacerbada o lo resucita: una canción es una medicina, y como muchas de estas, sana por vía oral.

Podría ponerme cursi –como diría Joaquín Sabina- y decir que la música es para mí, aplicada al deporte, el combustible del corazón, los carbohidratos del alma.

 Un minuto corriendo al límite de las fuerzas de uno, dura mucho más de 60 segundos. Pero la eléctrica laringe de Janis Joplin, la motosierra que Dios o la naturaleza le pusieron en la garganta en vez de  cuerdas vocales a John Fogerty, el duelo entre la voz, la guitarra y los egos de Pete Tonwsend y Roger Daltrey en The Seeker, la voz macho de Jim Morrison y el órgano Hammond de Ray Manzarek (eterno aire de sepulturero hippie), el deje gangoso del tan genial como mostrenco Lou Reed, cantándole a la dulce, dulce, dulcísima Jane,  el riff jadeante, sibilino y sincopado de Jimi Hendrix en Foxy Lady, o la machaconamente divina insistencia rítmica de los Ramones, entre muchos, muchísimos otros, consiguen resucitarme cual si fuera uno un gimnástico Lázaro, “levántate y corre”, cuando mi cuerpo está muerto. Muerto de cansancio.